Минута после…

Минута за минутой всю жизнь мы проживаем.
И каждое мы в памяти мгновенье сохраняем.
Нам счастье кистью тонкой узор в душе рисует.
А боль иголкой острой с узором тем балует.
Обидеться так просто,
                                        простить чуть-чуть сложнее.
Ну а забыть порою обиду не умеем.
На мостик старый шаткий мы душу загоняем.
И все её ошибки мы пытками стираем.
Узор красивый тонкий бледнеет, забываясь.
Играет боль шальная, играет забавляясь.
Храним в душе мы нежной всё то,
                                                               что с нами было.
Но лучше б наша память плохое всё забыла.
Что есть у нас такого, за что обидеть можно?
Что есть в душе мятежной,
                                             что ей порой так сложно?